Lluvia

En la copa, donde el vino  resplandece ahora,  una gota pequeña  se desliza  con un brillo de estrella.    Miro a mi Redentor,  crucificado,  y veo su tristeza  dentro de ella.    Allí, en su

Viejo: como el largo camino,  como el conuco, viejo.  Como la sonrisa siempre,  como el relicario viejo.    Como la paz que sientes  aunque la ausencia es larga,  como los «epa mija»  y la bondad

¿De mí?  Tan solo sé yo misma.  Mis horas, cuando pasan,  parecen no pasar para la calma  y un torbellino  me aprisiona a veces.  Siento deseos de ir,  corriendo a otros caminos,  enarbolar banderas,  conjugar

He conversado con la luna,  siempre.  Aún cuando se oculta  entre las nubes;  solo para pensar  en lo que digo… Cuando aparece:  cada vez más clara,  ilumina el camino  para dar a mis ansias  altivos

Deja mi amanecer  resplandecer tranquilo  como las aguas calmas  que acumulan los ríos.    Déjame, imperturbable,  reiniciar mis auroras  con el sol tributo  de revivir mis horas.    Déjame un viaje libre,  más allá del

Ser, quien quisiera ser,  no es más que una tonta ideología.  Un «yo misma», sin serlo,  clavada en un poste  de cualquier avenida.    Y es larga, por fortuna,  la gran vía… Aquí y allá,

Soy la misma,  con mi fe de erratas  sumisamente adherida a mi costado.  Voy y no recuerdo  que quise ir siquiera.  Me llevan y recuerdo  que yendo, no llegaba  a la esperada huerta  donde sembré

Llora el que pudo ser  y nunca quiso ser.  El abandonado  que hizo siempre  cualquier cosa posible  para el propio abandono.    El que juró vendiendo  cualquier cosa vendible,  sin esa pertenencia  de lo propio, 

Tus vientos fustigan  las ganas de horadar  la propia playa,  y, sin saber yo como,  fustigas las palabras,  al cambiarlas.    Cuando la tempestad,  sin frenos,  aumenta las distancias,  formando remolinos  en mis ansias,  hago

Años y más años  de buscar senderos,  de encontrar mi musa allende terrenos;  mirando mi propia  figura en desvelo:  aquietando el alma  y escribiendo versos.    Entre los suspiros  que invaden los ecos  de las

Hubo lluvia de hojas,  amarillas, marrones, color vino,  queriendo navegar,  rompiendo las amarras  con las delgadas ramas,  y marcharon felices  sobre el tranquilo río  hacia donde las ondas  tranquilamente marchan.    Alguna que otra hoja, 

Yo dejé de ser yo  desde hace mucho tiempo.  No me encuentro  en la danza de las horas,  ni me encuentro  en las ráfagas del día,  que hacen soñar  en mi futuro incierto.    A

El viento afina la voz  para su nuevo viaje.  Hace mover las hojas  con más ternura que antes,  le canta una canción al río,  le acaricia los pies  a la delgada grama;  le pregunta a

Hoy, lo juro,  la brisa fue feliz:  oyó canciones que cantaban  aquellos que remaban y reían.  Silbó, según el vient, con la real pleitesía a cada hoja, flor, pájaro que al volar bendecía  las gajas

Sobre todo lo posible,  es posible mirar  los decires del cielo:  a veces nubes todo,  a veces claro, claro.  A veces son nocturnos,  sin respetar las horas  del sol y sus dictados.    Sobre todo