El Tiempo

Las pequeñas verdades,  en detalles pequeños,  juegan a conjugarse  en verdades más grandes.  Y, a menudo,  lo más común retiene  la llama de lo eterno.  Le pertenece a tantos,  que olvida  la instantánea posesión.  Se

Vale pensar  en agnósticos parajes  diseñados en luz  para inundar el alma.  Ver la diafanidad  de las aguas cruzando,  sin distinguir detalles  que no valen la pena. Vale sentir, soñar  con fronteras,  caminos y riberas 

Entonces yo:  ni gritos, ni esperanza,  entera en mi silencio  y en mi insomnio,  proclamándole al alba  mis querellas,  mis hitos conocidos  y perdidos,  mi sol de madrugada.  Entonces yo,  inadvertidamente,  vertida en el ocaso 

La brújula  se paró en los designios  y los vientos fingieron  marcharse hacia otros rumbos.  Era tardía la hora  de la desesperanza.  No hubo paz  que no oyera  los gemidos del campo.  Ni llanto a

Hay ostracismos de cantos  en el aire.  Un remoto revuelo  de pájaros vencidos.  Un sol desentrañando  las oscuras veladas.  Una esclusa abriendo  compuertas al abismo.  Un inconcluso brote  de hojas renunciando  a la mañana nueva 

¿Para qué deletrear  los nombres, que no han sido,  recordar los parajes  que no pertenecieron,  expandir llamaradas  en fogatas extintas,  aullar, en la intemperie  al frío que estremece,  vituperar los signos  de lo que no

Virginales  las páginas esperan.  No han pecado jamás  llevando algún mensaje,  entregadas, resueltas.  No han perdido jamás,  antes de ahora,  lo imperfecto del vientre  que cerceno.  Desvisto vestiduras,  inquietando,  las visto de letargos,  tristezas, pesadumbres, 

Después de la explosión  nada,  batiendo nuestras puertas.  Se deslizaron muros,  cayeron en tropel  todos los dioses  mutilando las obras  y las horas.  Nada llorando fuerte  sobre sueños impuros.  Solo sombras…  y detrás de las

Acá,  ya nada pasa,  sin que poseas las claves.  Aguijón y mandato  dentro del mismo orden.  Cabizbaja me quedo  ocultando zarpazos,  para dejar bien claro  sin libertad, mis actos.  Siendo yo quien dirige  este escribir

Como una trágica máquina  de atesorar monedas,  estos versos avanzan  tragando mis miserias.  Conspicuas, directoras, clamando directrices,  se purgan y conjugan  entre mis cicatrices.  Hacen gala de eternos  y consabidos lemas,  sabiendo, entre mientes,  las

Reptando,  las palabras  se asoman a las páginas  y hacen de ellas  moradas, con sus lastres.  A tientas van, se tienden  como largos gusanos  dejándome, al pasar,  un viscoso desastre.  No, nunca fueron más  las

Esta desesperada insurgencia  va clamando la unión,  menoscabando la piel  de la eterna serpiente.    Esta desesperada insurgencia  gravitrará por siempre  en las fronteras  donde duelen dolores  pasados y presentes.    Esta desesperada insurgencia  quisiera

Para quien Orión  siempre fue  un lejano nombre.  Las exequias  solo un modus vivendis.  La exhumación un acto  de libertad sublime.  El mundo, mundo,  solo sobre las cosas  que claman pertenencia.  La pertenencia,  siempre perentoria

Búsqueda obsecuente  de alguna propia esencia,  galardonada fase  de toda insuficiencia.  Viejos monstruos frecuentes  en nuestro propio acervo  escudándose en frases  con nuestro propio acento.    Cautivos carceleros  de propios desconciertos.  Objetables discursos  de fantasmales

Pueblo sombra:  augusta majestad  desvanecida.  Pueblo aire:  búsqueda  de las búsquedas  pérdidas.  Pueblo sed:  argonauta sin brújula  de las aguas ausentes.  Pueblo llanto:  gimiendo  en su agujero inmenso.  Pueblo espera:  esperando  la vida que se