El Tiempo

Claror de lustros floreciendo en el alba, desnombrando las sombras, tendidas a sus anchas. Vuelo de azul intenso prendido entre las alas de las aves audaces,  fraguando la jornada. Colores desatados en las faldas  de

Y ha tendido la novia sus velos sobre el río donde se posan todos  esos pequeños pétalos para formar su ramo. Viene a canto la brisa suspirando en requiebros las consejas de madre. Viene a

Las urnas, ocultas en la tierra, abren sus bocas negras  y vomitan los huesos de los muchos, aún entre sus límites. El fuego, sagrado o no, los perfila mucho antes de concederles  la virtud de

A los pies de los árboles se voltean las ánforas guardadoras de luz. De pequeñitas estrellas van bailando en los pliegues del taciturno río. Ahora él, calladamente evade los sueños del estar descubriendo caminos y

Vestidos tras el rojizo fuego hay vendimia de pasos en la orilla cuando la tarde pasa aminalando sombras. A través del espacio, dibujando siluetas  tienen vuelos pequeños. No trasciende en el tiempo el cada día

No presumas del tiempo consumido en tu pequeña cúpula. La noche es larga, larga. El sentido amenaza la angustia de encontrarnos en opuestas orillas, enmarcando los minutos en constantes eternas. No presumas del tiempo porque

Marcha, sigue la huella escondida desde la ancianidad. Llega a la noche precisa. Halla, permanente y seguro, el germen del comienzo.   Busca signos ocultos entre los jeroglíficos del alba. Mirate en el futuro acunando

Aunque no presumamos desechamos las obras,  ya trazadas, para hacer los caminos solo nuestros. Ver poco, sin pensar,  en los otros que llegan, o llegaron, mucho antes que nosotros para sembrar sus huellas.   Sin

Presumimos callar para siempre  y las palabras se crecen  pensando en los futuros.  Vuelan hacia nosotros  resguardando sus credos.  Apelan a su estatus  de vivir entre pliegos,  tranquilas, sin juzgarnos,  sin desechar sus fueros, pero

Ahora mismo  la roca pierde su poder,  la marea la inunda, la suave ola llega  y la resume inquieta  en borbotones de pompas cristalinas  jugueteando  entre sus hendiduras.  Ahora mismo se tardan,  divierten, entretienen,  se

Donde yacen los leños  tendidos a la sombra,  nacen las tentativas  de horadar estructuras  perturbando el letargo.  Desemboca en migajas  la robusta esbeltez  en la premura  de tenderse a la sombra  y se idealiza un

Surgieron,  si,  en la oscurana.  En su propio ramaje  agazapados.  No esperaba la víctima  el ataque.  No esperaba la madre  la traición.  Mientras,  las mentes niñas abrigaban  sus sueños en rosarios  de todos los colores

El tiempo,  suele pintar de verde  sus extenuados muros.  Dibujando en las piedras  las ramitas pequeñas  de los tupidos musgos.  El tiempo  suele pintar de blanco  el consabido anhelo  en las canas que amamos.  Dibujando

Nuestra conversación  escapando  entre árboles ondula  la brisa, que vigila,  espera, taciturna. Está buscando acaso,  ¿los poemas perdidos  en los verbos que soplan  los aires del principio?  Y las palabras vuelan  como altos cometas  ganando

Los paseantes, sin prisas,  se miran en espejos  traslucidos,  llevando el mismo ritmo  de las aguas tranquilas.  Los bancos, en espera,  siguen su espera larga.  Nadie parece decidirse  a pararse a sentarse.  En los bancos,