Mayos

Los mayos van y vienen en descargo de la convalecencia de la vida. Vivimos, más o menos, entre tanto, dolidos por amores que se olvidan.   Cada Mayo que pasa hace alarde del colorido embriagador

Vivo entre silencio y gritos vivo entre espasmos y furias, vivo entre cantos en sombras, vivo entre queja y suspiro. Vivo entre sueños y dudas entre pregunta y espera, entre un mar que no me

Aquí tengo el altar donde aquietar las alas que se venzan cansadas de caminos, entre esas madrugadas sin esperas, claudicando a los nuncas del destino. Aquí tengo una dadiva en vigilia para que los anhelos

¿Que tienes?, me dices, y es solo este canto con sus cicatrices llegandote hondo, sin entender como dices lo que dices.   ¿Que tienes?, me insistes, tal vez la añoranza de pasados días, las risas

La verdad se parece a las aguas ocultas que sugieren, rebeldes, un camino a su cauce y se abren de pronto sobre surcos certeros hasta mostrarnos todo su poder inminente.   La verdad se parece

Cuando vimos los surcos de la tierra abrirse fuerte, guardando las raíces, supimos del futuro de la siembra, llenando nuestra alma de conciencia hacia la plenitud de senderos felices. Cuando oímos los cantos del obrero,

Espera, me dices, y esperas que hurgue en mis cicatrices los recuerdos guardados que no anhelo, porque dispararían los deseos de este verte sin mi que no consigo.   Espera, me dices, y encuentro muy

Abriendo tu canoa hacia los cauces de los ríos eternos. Mirando el cielo abierto reflejado en las aguas parduzcas de su seno, va una queja enraizada en tu melena negra, una mirada terca buscando redimir

Crujir de saltos en la vasta tierra hablan de la certeza de tus pasos, ligeros y sedientos, en esa vastedad con que los vientos arreciaron de sol tu piel oscura. Hay un tambor que grita

Hermano blanco, hermana blanca, gracias te doy por todos tus legados: el buen Cristo y su Madre prodigiosa, mi idioma, los tejados, la canción jubilosa, que acompañada va de la guitarra, acompasando penas o alegrías.

Mi América mestiza, nuestra América.   América morena nacida de conquistas y de guerras.   Ojos pardos sumidos en mitos y leyendas, de desiertos y selvas renacidos.   Ojos claros de eternos navegantes que dejaron

Cuando regrese del final de mi historia y la luz del nuevo día no me humille.   Cuando pueda existir sin subsanar errores y el frío de mis huesos no estimule la frialdad de las

Porque tu voz dormida no se enciende, para darle a mi voz su tono grave y decirme los versos que más sientes; mientras disciplinada escribo, en el alarde de encontrarme contigo cualquier tarde y decirte

Este silencio esclavo deslindando todos los sinsabores de la plática, suspirara al pensar que ni una lápida va a resumir tu cuerpo a la verdad de estar muerto y estar vivo, al mismo tiempo en

Y, siendo como soy, tan distraída, se me pasó la etapa de la vida en un ir y venir sin saber dónde o cuándo en la vigilia. Siempre espere, noctámbula, las horas de las dádivas