Buenos Días Sol, Patria Buenos Días

Cuando el trabajo es creador y además de raro, honesto, la vida se multiplica, te multiplica el deseo de ennoblecer sentimientos, de purificar las luchas, de proyectar dimensiones más humanas, más justas, que hagan de

Esta es tu Patria, hijo, debes amarla siempre: conócela, respétala, cuídala. Conoce de su historia y de su geografía, diferentes paisajes la formaron, todos ellos hermosos y accesibles, conoce tu, además, al hombre que en

Cuando te fuiste, hermano, estabas claudicando a la sonrisa buena de todos tus hermanos, a la gentil mirada de la madre, al olor inspirador de la cocina, que nos colmaba el hambre, a las tertulias

¿Sabes la historia de la niña aquella que en un día Domingo se encontraba cantando el Himno Nacional en el teatro de la vieja escuela?   Pues bien, su voz tan fuerte y ancha como

Murió mi padre un día por ideas que por pequeña yo no comprendía, pero en sus ojos amaba la promesa que solo un grande hombre poseía. Mi padre me dejo grandes recuerdos y al marcharse;

¡Canta! ¡Canta! compañero, si todavía en tu calzón y en tus manos abrigas esperanzas. ¡Canta! El mundo es tuyo, la voluntad del hombre, de los hombres te pertenece por entero. ¡Canta! El ideal sublime de

Mientras dormías, entraban sin problemas, buscando al “Creador” de las ideas, que insistía en escribirlas, cada tarde. Buscando cómplices, quizás, buscando documentos importantes. Salías bruscamente de tu cama, presa de algunas manos que nunca habías

Magistralmente interpretada, la opereta, descendieron, soberbios los actores. En la plan mayor de la evidencia, se quedo mi pregunta entre telones.   No quise preguntar cual fue la fuerza, el ardid, la artimaña, del mediocre

Desde esta posición en que te miro, te me haces más mezquino, menos sabio. No depende de ti mi pensamiento. Hombre infernal de contextura hueca. Ya no resuena en mi tu zigzagueante idea. No hay

Cayendo vienen, cayendo sobre un mar de tempestades, sangre bastarda del pueblo. Sangre que sabes a vino, cuando el que la esta bebiendo saca a la muerte provechos, con plata, risa y ascensos.   Muerte

¡Tiro limpio! ¡Tiro limpio! Tiro que vienes venciendo como puñal de agua marga entre las sienes y el pecho. Cara vuelta hacia la tierra, calle insólita y despierta entre el abrir de ojos grandes frente

Tirano más que tirano, cobarde. Más que cobarde, mal hijo y más que ruin, miserable pobre de ti, que algún día, vas a pagar tus maldades. Si es que hay un Dios en el cielo

Muerto por los injustos, muerto por los castigos, muerto por sus angustias, muerto por su gran libertad miserable de morir, y muerto por el hambre ¡he aquí un pueblo digno de estrecharle la mano!, sufre,

Recadero, recadero, corre esta carta a llevar y dile al Dios de los cielos que ya nos quieren quitar lo que otros hijos nos dieron ¡su sangre de libertad!   Corre, corre recadero, sin demora