Hoy, 27
desaparecieron
de mi vista
los árboles.
Todo parece aparearse
en un conjunto gris
que se eterniza.
Los pájaros
apenas entre cantos
adivinan las ramas
más seguras.
Hay un tilín
en la chaqueta,
molestándome.
Es Noviembre,
suspiro,
para inhalar
el aire gris,
mientras me uno
al grupo que camina
por las calles.
Son pocos
sin embargo,
no me alegro por eso.
¡Es Noviembre!
Y falta todavía:
mandar los recuerdos;
la futura nevada
dará una cosa más
de que qujarse…
