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No te vayas, no finjas  que puedes esconderte  de mis ayes.  Esos ayes que siempre  representan  una ruptura más  en mis paisajes.    No te vayas,  desnudo de palabras  para poder largarte  a otros lugares.  …

Seguramente,  indagará la brisa  el por qué de los tonos  de la tarde,  y volará de prisa  en los ramajes  sonsacando las tantas bailarinas  que retocen al ritmo  de la brisa,  en su baile fortuito  …

A la sombra,  emergen los fantasmas  que me nombran  discutiendo problemas  a deshora,  y yo, que inútilmente  compongo y descompongo  mis sonetos,  voy estirando horas  sin saber de la trama  y mis derechos.    Alguna …

Todo vuelca a la luz,  cuando la lluvia  se permite marchar  a otras fronteras,  y abrimos las ventanas,  nuestra risa,  vuela en la brisa  y calza nuevas trenzas…  Ahora, la tarde  tiñe en rojos  el …

Allá,  donde los límites del tiempo  so comen los cangrejos  solitarios,  en medio de las piedras  de mi playa.    Allá, lejana, inaccesibles,  ahora se cuentan  burbujas a deshora,  nacidas de la mar  y sus …

Desde las suaves olas  nace el eco  de milenios sembrados  en la playa.  Ahora baila la luz,  batir de olas,  derramándose en pliegues  sobre la arena clara.  Eres tú en mi herejía,  el robusto estandarte  …

Desde siempre  y como nunca,  hago escalones  en mi vieja ruta,  esperando llegar  a cualquier plaza,  o a las altas montañas  que soñara  con ríos tormentosos  de aguas rápidas  o al final del encuentro  del …

Solos:  como si la soledad  hubiera sido  la última respuesta  del herido,  con el celaje cierto  de algún final perdido.    Como si los caminos  pertenecen a aquellos  que por hambre o victorias  se olvidan …

Despedida por mil rayos,  como muerta,  entra la otra fase de mí y mis profundas huellas.  Sobresaltada en todo  lo que explique mi queja,  moribunda profusa  de un mar que nunca deja  de mostrarme sus …

¿A dónde vas,  sin llevarte las penas,  dónde está la esperanza  que naciera  de algún sueño feliz  en tu verbena?    ¿A dónde ir?  Sin llevarte los cuentos  del eterno cansancio  que te llama,  sin …

Entre los ayes,  que se escriben siempre,  y el tornar a la luz,  que siempre espera,  es juntar en el bolso  las creencias  de una paz, en la paz  que nunca fuera.    E cernir …

De lo que pueda ser,  de lo que hubiera sido  de lo que va y se rompe  con todos los motivos,  es este miedo mío:  tan propio y tan sentido.  Preguntándolo todo,  amalgamando miedos  que …