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Me canso de eludir  las líneas que me llaman.  Me canso de sentir  que sólo está en el alma,  esta angustia de siempre  y su hambre de palabras.    Es dentro de los límites  del

Hoy me puse a pensar,  cuando caía la tarde,  en todas esas cosas  que envuelven los detalles.    La música del río,  los siempre caminantes,  los destellos del sol,  que logra acariciarte.    Las alas

Como si fuera yo,  con mi partida,  mil veces en la ola  acicalada,  fuí contándole al viento  mis fracasos,  entrando en las mareas  que largaban  una vez y otra vez  sin saber del asunto  que

Ser y no ser, pérdida,  en las propias marismas  que nos cede la vida.  Ser y no ser, pulsando  verdades y mentiras  en el gran algoritmo  que no encuentra salida.    Y remamos, buscando  nuestra

Aunque no presumamos desechamos las obras,  ya trazadas, para hacer los caminos solo nuestros. Ver poco, sin pensar,  en los otros que llegan, o llegaron, mucho antes que nosotros para sembrar sus huellas.   Sin

Quisiera irme ahora a lejanos paisajes donde nadie conozca las ganas de ocultarme, donde nadie comprenda mi identidad, mis dudas, lamentos, desaires, donde todo me oculte, donde nada me salve de estar conmigo a solas,

Y si todas las cosas, y si todos los días, y si todas las risas, y si todos los llantos, se plegarán a ti ¿e hicieran tu rutina más risas que llantos o más llantos

¿Será que es tarde ya, que ya no hay esperanza, que se escudo mi espera detrás de las miradas  de los árboles mudos, de hojas y palabras?   ¿Será que es tarde ya para toda

Luna lumbre de siempre, descifrando tinieblas, detrás de los altos pinos, con el susurro grato de la brisa que llega.   Y parece que junta suspiros en la alberca: siempre cantando mitos, con natural frecuencia

Es en medio de todo y encima de la nada que los discursos mueren detrás de las palabras.   Es contando la historia, que siempre se escapara: el mirar a otros tiempos, mostrando realidades que

En sus pequeñas olas corre el agua del río reflejando las luces del sol semiescondido.   Van las embarcaciones, cada una a su modo, deliberando gustos, viajantes y acomodos.   El sol, omnipresente brilla cual

Aquí estoy y aquí sigo buscando nuevas alas para mi vuelo íntimo. Escuchando los ruegos que oía en el principio como un romper de olas sobre la mar que arrulla el verso y sus motivos.

Desde el apocalipsis  de todas las maniobras, ¿cuántos desvelos ya, cuántas memorias plagando de verdades mentiras de la historia?   Desde el influjo mismo de los propios esquemas ¿cuánto escribir de cuentos, esos que no

Marcha, sigue la huella escondida desde la ancianidad. Llega a la noche precisa. Halla, permanente y seguro, el germen del comienzo.   Busca signos ocultos entre los jeroglíficos del alba. Mirate en el futuro acunando

En mi orilla  sólo una barca triste permanece. El río va contándole de historias ocurridas ayer sobre su cauce. Y la cháchara crece con la tarde y el viento las convida a otros lugares, y