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Y yo que sólo soy  lo que no he sido,  como animal perdido  en la hojarasca,  miro al río correr,  y mientras miro,  mi vida va volcándose  en las aguas  dispuestas a seguir  a pesar

Esos días que parecen  convidar a la tristeza  a un silencio contínuo,  pesado, permanente.  Donde sólo presientes  las voces más sentidas  y se cuelgan los hábitos  del deambular constante;  en idas y venidas  sin ir

Ya no tengo las ganas  del trabajo contínuo.  Mis músculos defienden  el placer de estar vivos sin más tarea que ser  la escritora de siempre,  recitando sus versos  o escribiendo sus tontos  y olvidando conflictos. 

Después de mí,  las ganas  de una canción nocturna.  El beso que se ofrece  y el beso que perdura.    Después de mí,  las notas  que llorando escribiera,  en una noche triste  oscura y sin

Y me sentí dolida  en mis escombros  para seguir doliéndome  en el alma.  Y una voz me repite:  calma, calma  y los caminos todos  se fundieron  en su desiderativa  de la nada.  Me ví pasar

Inexplicablemente  se perdieron  los cantos del ayer  que fueron nuestros.  El silencio consigue  aletargarnos  mientras sólo pensamos  proclamarnos  héroes que nunca fuimos  o soñamos.    Inexplicablemente  la ternura  nunca llegó a buscarnos  y se escapó  

Es esta soledad  siempre llamando  a desterrar tristezas  y quebrantos.    Este ser y no ser  que va quebrando  la última voluntad  de mis aplausos.  y no sé qué de vida  va quedando  y quebrando  

Donde yacen los leños  tendidos a la sombra,  nacen las tentativas  de horadar estructuras  perturbando el letargo.  Desemboca en migajas  la robusta esbeltez  en la premura  de tenderse a la sombra  y se idealiza un

Ola tras ola  con las ondas pasan,  sobre la superficie  despierta del agua  y todas las hojas,  arriban calladas  en el vasto viaje  del árbol al agua  Y contando ondas  los pájaros lanzan  todo su

Tan vasta como el mar,  de pronto, la caída final  de las altas murallas. La brisa vuelta ráfaga  el mar vuelto huracán  sobre la tierra mansa.    El espíritu, hurgando,  se esconde tras las páginas 

Hay días en que la tristeza  se guinda de tu espalda  como un macuto viejo,  y extrae, uno por uno,  esos recuerdos tristes que tenemos.    Entonces, nuestro entorno  se fuga sin remedio  haciendo grande,

Es así:  Una ilusión tomada  de cualquier fábula,  un canto que fallece  cuando el amor decrece  y la luna, sonriendo,  se oculta tras la bruma  de las noches silentes.    Es así:  Como si fuera

Pura melancolía  meciéndose en las ramas,  dormida hace poco.  Las hojas, en maromas,  se apilan en la orilla  buscando su salida,  de la acera a las aguas,  hasta la mar lejana.    Todo es viajar

Ven y recuesta en mi  tus dolores añejos,  tus rotas ilusiones,  tus deseos primeros,  tu canto de alta mar,  tu sembradío de sueños.    Ven a mi sin las culpas  de los pequeños hechos,  de

Con la ayuda del viento,  meciendo cada hoja,  aligerando nubes  al paso de las horas,  recobrando la música  que entre árboles mora,  va la tarde cantando  al ritmo de las olas.    Cn el pequeño