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Yo me voy,  quieta ola  compartiendo el espacio.  Dejadez de los nuncas  y encuentros  de hasta cuandos…  Visionaria de penas  unidas como lazos  a un sin fin de recuerdos  rememorando ocasos.    Yo me voy, 

Entre los ayes,  que se escriben siempre,  y el tornar a la luz,  que siempre espera,  es juntar en el bolso  las creencias  de una paz, en la paz  que nunca fuera.    E cernir

Búsqueda obsecuente  de alguna propia esencia,  galardonada fase  de toda insuficiencia.  Viejos monstruos frecuentes  en nuestro propio acervo  escudándose en frases  con nuestro propio acento.    Cautivos carceleros  de propios desconciertos.  Objetables discursos  de fantasmales

En mi orilla  ya nunca pasa nada  mas que una pequeña  ola que navega  y regresa a morir  en la amplia ensenada.    Yo miro como llega  cansada de sus viajes  sobre antiguas mareas  y

Menguando va la luna  en el desierto triste,  menguando las palabras  del clamor que no existe…    Menguando lejanías  en el azul que viste,  más soledad que nada  en las pupilas tristes.    Los proyectos

De atrás para adelante  me puse en torno al verso  que salía de prisa  jugándose el intento  de dejarme tranquila  después del mudo encuentro.  Y no entendí qué busqueda  se encontraba en mi orilla  donde

Imposible marchar  en tus mareas,  cuando las grandes olas  dignifican  el poder de tornar  sobre mi orilla mística.    Imposible quedar  sobre la arena,  que registra tus horas  y te llena  de ese fervor fugaz 

Me gusta unir los versos  que siempre he presentido,  aguardar mientras formo  las notas de mi ritmo.    Encontrarme, a mí misma,  con el gran desatino  de animar la marcha  sin malograr los signos.   

Ésta, ya no soy yo,  y sin embargo,  grita a mi alma  en todos los sentidos.  El amor por el todo,  se ha perdido.  Inútil ya soñar  la misma playa,  el mismo amanecer,  las muchas

De lo que pueda ser,  de lo que hubiera sido  de lo que va y se rompe  con todos los motivos,  es este miedo mío:  tan propio y tan sentido.  Preguntándolo todo,  amalgamando miedos  que

Para quien Orión  siempre fue  un lejano nombre.  Las exequias  solo un modus vivendis.  La exhumación un acto  de libertad sublime.  El mundo, mundo,  solo sobre las cosas  que claman pertenencia.  La pertenencia,  siempre perentoria

Hoy releí mis versos  como si fueran de otro  como si alguna mano,  que ahora desconozco,  fluyera por sí misma  y escribiera a su antojo.    Hoy releí mis versos  y me sentí distinta.  Ya

Y por mucho que quieras,  no lloran las riberas  de los ríos perdidos  y no hay cantar de pájaros  en los nidos vacíos.    Y no hay otros pasos  que aquellos concebidos  por grandes ilusiones 

Dios, Dios, Dios  ¿por dónde andas?  si hasta en Jerusalem  sufren las almas  y las malsanas guerras  no estimulan  más que la triste muerte  sin futuro.  Los desterrados huyen  de sus propias regiones,  la hambruna

Desde las plenitudes  a la escasez flagrante.  De ríos impolutos  a exterminio y drenajes.    Así se va la vida,  no importa cuanto aguantes.  Si es plenitud cautiva,  o es la inercia garante  de todo